LA LLAVE QUE NADIE HA PERDIDO (Elicura Chihuailaf, 1952)

"La poesía no sirve para nada me dicen
Y en el bosque los árboles se acarician
con sus raíces azules
y agitan sus ramas el aire
saludando con pájaros el rastro del Avestruz
La poesía es el hondo susurro de los asesinados
el rumor de hojas en el otoño
la tristeza por el muchacho
que conserva la lengua
pero ha perdido el alma
La poesía, la poesía
es un gesto, un sueño, el paisaje
tus ojos y mis ojos muchacha
oídos corazón, la misma música
Y no digo más, porque nadie encontrará
la llave que nadie ha perdido
Y poesía es el canto de mis Antepasados
el día de invierno que arde y apaga
esta melancolía tan personal".

CARMEN (Rosamel del Valle, 1901-1965)

 

Color del paisaje sonámbulo de mis huesos
Sin amarras de nidos que destruyan la angustia.
La sal alza su mundo de estatuas en un ruido de manos.
Columnas desde los dedos hasta el centro de espacio
A quienes se obedece como a un ritual que impone su imagen.
Todo crece demasiado cerca y el eco que se debe ser entre objetos y personas
Sangra el cuerpo de un mar huidizo y negro
Mientras peces, los animales, los insectos y los signos dormidos
Rodean el lecho en cuyo césped la muerte escucha mi viaje.

EL AMOR QUE CALLA (Gabriela Mistral, 1889-1957)

 

Si yo te odiara, mi odio te daría
en las palabras, rotundo y seguro;
¡pero te amo y mi amor no se confía
a este hablar de los hombres tan oscuro!

Tú lo quisieras vuelto un alarido,
y viene de tan hondo que ha deshecho
su quemante raudal, desfallecido,
antes de la garganta, antes del pecho.

Estoy lo mismo que estanque colmado
y te parezco un surtidor inerte.
¡Todo por mi callar atribulado
que es más atroz que entrar en la muerte!

GUÁRDAME EN TI...(Raúl Zurita, 1950)

                                                            Amor mío: guárdame entonces en ti

en los torrentes más secretos
que tus ríos levantan
y cuando ya de nosotros
sólo que de algo como una orilla
tenme también en ti
guárdame en ti como la interrogación
de las aguas que se marchan
Y luego: cuando las grandes aves se
derrumben y las nubes nos indiquen
que la vida se nos fue entre los dedos
guárdame todavía en ti
en la brizna de aire que aún ocupe tu voz
dura y remota
como los cauces glaciares en que la primavera desciende. 

VALPARAÍSO (Osvaldo "Gitano" Rodríguez, 1943-1996)

Yo no he sabido de su historia
Un día nací allí, sencillamente
El viejo puerto vigiló mi infancia
Con rostro de fría indiferencia
Porque no nací pobre y siempre tuve
Un miedo inconcebible a la pobreza

Yo les quiero contar lo que he observado
Para que nos vayamos conociendo
El habitante encadenó las calles
La lluvia destiñó las escaleras
Un manto de tristezas fue cubriendo
Los cerros con sus calles y sus niños

Y vino el temporal y la llovizna
Con su carga de arena y desperdicio
Por ahí paso la muerte tantas veces
La muerte que enlutó a Valparaíso
Y una vez más el viento como siempre
Y limpió la cara de este puerto herido

Pero este puerto amarra como el hambre
No se puede vivir sin conocerlo
No se puede mirar sin que nos falte…

CARROCHO (Juan Camerón, 1947)

 

Perdonad el pelaje descastado

este brillo es de tanto restregarme

de la baba   la rabia   la patada

Perdonad el mordisco por la espalda

es mi ternura agreste  solapada

pero ternura al fin (la única mía)

En verdad salí cachorro

en la calle me hice perro.

EPITAFIO (Nicanor Parra, 1914-2018)

De estatura mediana,

Con una voz ni delgada ni gruesa,
Hijo mayor de un profesor primario
Y de una modista de trastienda;
Flaco de nacimiento
Aunque devoto de la buena mesa;
De mejillas escuálidas
Y de más bien abundantes orejas;
Con un rostro cuadrado
En que los ojos se abren apenas
Y una nariz de boxeador mulato
Baja a la boca de ídolo azteca
-Todo esto bañado
Por una luz entre irónica y pérfida-
Ni muy listo ni tonto de remate
Fui lo que fui: una mezcla
De vinagre y de aceite de comer
¡Un embutido de ángel y bestia!