MARIPOSAS PARA JUAN RULFO (Gonzalo Rojas, 1916-2011)

Cómo fornicarán felices las mariposas
En el césped oliendo
De aquí para allá
A Dios sin que vaca alguna
Muja encima de su transparencia,
Jugando a jugar un juego vertiginoso
A unos pasos blancos
Del cementerio
Con el mar del verano zumbando
Allá abajo ocio y maravilla.
Rulfo habrá soplado en ellas
Tanta locura, Juan Rulfo
Cuyo Logos fue el del Principio;
Les habrá dicho:
-Ahora, hijas, nos vamos de una vez del páramo.
¿Y ellas? Ahora,
¿Qué harán ellas sin Juan, que cortó
Tan lejos más allá de Comala en caballo único
Tan invisible?;
¿Bailarán, seguirán bailando
Para él por si vuelve,
Por si no ha pasado nada
Y de repente estamos todos otra vez?
Por mi parte nadie va a llorar,
Ni mi cabeza que vuela ni la otra que no duerme nunca.
Se ha ido y se acabó,
Nadie corre peligro así acostado
Oyendo los murmullos aleteantes.
-Con tal de que no sea una nueva noche.

LA TIERRA | AMERICA DEL SUR | CHILE (Efraín Barquero, 1931)

Entre los surcos parece despertar la luz

crecer el cielo como una fronda espesa

levantarse el aire con un escalofrío

y cantar el primer pájaro del mundo

con una voz insegura de barro poco firme…

         (detrás de junio / Enjambre)

 Es la vieja mesa que nadie pudo mover.

Sólo la luz de la estación la cambia de sitio.

O los nuevos convidados con su voz nunca oída.

Y el ausente la encuentra siempre donde mismo,

siempre dándole su rostro, nunca a sus espaldas.

Porque el hombre tiene la edad de su primer recuerdo…

         (la mesa servida / La mesa de la tierra)

CAMBIOS DE NOMBRES (Nicanor Parra, 1914)

A los amantes de las bellas letras
Hago llegar mis mejores deseos
Voy a cambiar de nombre a algunas cosas.
Mi posición es ésta :
El poeta no cumple su palabra
Si no cambia los nombres de las cosas.
¿Con qué razón el sol
Ha de seguir llamándose sol?
¡Pido que se llame Micifuz
El de las botas de cuarenta leguas!

¿Mis zapatos parecen ataúdes?
Sepan que desde hoy en adelante
Los zapatos se llaman ataúdes.
Comuníquese, anótese y publíquese
Que los zapatos han cambiado de nombre:
Desde ahora se llaman ataúdes.
Bueno, la noche es larga
Todo poeta que se estime a sí mismo
Debe tener su propio diccionario
Y antes que se me olvide
Al propio dios hay que cambiarle nombre
Que cada cual lo llame como quiera:
Es es un problema personal.

PERMANENCIA NOCTURNA (Gustavo Ossorio, 1911-1949)

En la garganta de la noche
Una gota de delirio
Al hombre no alcanza la fatiga de su sombra

Cada vez que el color nace
En un círculo de fuego puro
La voz de la noche
Se hace dulce acuario
Sometido al aire de los años

La sombra
El hombre
Los pueblos y su naufragio
La agonía del fuerte
La despedida del que nunca partió
Y nuevamente la sombra
Sufriendo la ausencia de su litoral

La manera de visión
Tiene una cadena
El desierto entusiasmo de su inmovilidad
Por su grito y su sal

El tiempo contiene ciertos nombres
La piel llena de estaciones frutales
Se apoya débilmente sobre el sueño

LEJANÍA DE AMIGOS (Carlos Amador Marchant, 1955)

Mis amigos siguen jugando a los bolos

me buscan y no me encuentran.

Comienza a divertirme esta escena.

Beben vino y me guardan un vaso toda la noche.

Pero yo salto por otros sitios con olor a fantasma,

con cara de águila, sorteando calles,

entrando en galerías saliendo de ellas, huyendo

de la ciénaga.

MIMBRE Y POESÍA (Efraín Barquero, 1931)

Mimbrero, sentémonos aquí en la calle,
y armemos con tus hilos blancos y con mis hilos azules
los esenciales artefactos de uso diario:
La paz, la mesa, la poesía, la cuna,
el canasto para el pan, la voz para el amor.
Armemos juntos las cosas más esenciales y más simples,
más hermosas y útiles, más verdaderas y económicas,
para cualquiera que pase nos comprenda y nos lleve.
Nos ame, y se pueda servir de nosotros. Nos necesite,
y podamos alegrarlo sin ninguna condición.
Tú armaras el canasto que la lavandera
necesita para sembrar la camisa más blanca,
y yo armaré una canción con olor a jabón y a pureza
para que ella junto al río halle más dulce su trabajo.
Tú tejerás la maleta para que el minero regrese,
para que los novios se casen, para que el hijo pobre
vaya a la ciudad a conquistar un oficio.
Y yo tejeré con los hilos más férreos de mi poesía
el descanso más digno, el amor más profundo, la esperanza más grande,
para que el obrero mire confiado su casa
y no parta el pan con recelo y a oscuras,
para que los recién casados puedan anidar todos los pájaros
y no tengan que apartarse por una gota de agua,
para que el hijo menor halle la herramienta en su sitio
y no tenga que volverse porque otros la escondieron.

Mimbrero, hermano mío, que es bello nuestro oficio
cuando a ti te encargan una cuna y a mí una esperanza,
cuando a ti te piden una mesa, un velador, un canasto,
y a mí un arma que defienda ese amoblado tan simple.
Que es bella la jornada cuando tocamos con el mimbre o las canciones
la forma desnuda de la vida: su cintura de trigo,
sus senos llenos de luna, su vientre cubierto de musgo,
sus muslos como ríos, sus brazos como ramas,
sus ojos como un camino en paz bajo la noche.
Que es bello nuestro oficio cuando tentamos ese cuerpo
y yo le pongo el nombre más dulce del amor,
y con mi verbo le digo: levántate, eres libre,
labora en paz, procrea primaveras y veranos,
y lega a toda la tierra tu apellido.
Y tú, oh mimbrero hermano, le vas tejiendo
todos los artefactos que ella necesita
para repartir el pan entre sus hijos:
canastos para almacenar la nieve y la salud,
pequeños cestos para guardar el polen y semillas
de una primavera a otra, cunas para continuar
el sol fecundo, maletas para traer la lluvia,
mesas para que las hojas caigan y vuelvan a ser verdes,
y sillas para descansar delante de la paz ganada.

ORACIÓN A LA BELLEZA (Pablo de Rokha, 1894-1968)

El mundo está llorando RECIÉN nacido, oh! divinidad del sueño, y tú arrullas maternalmente, maternalmente al pequeño idiota RUBIO, con el problema azul de las últimas canciones...

* * *

A compas del minuto evolucionas, y eres eterna e INMUTABLE; tu actitud asciende al PULPITO ideal de las estrellas y SANTIFICA los excrementos del asno, nivela los fenómenos, el bien y el mal; y tus pies, llenos de claridad, caminan sobre el dolor mineral de los pueblos colmando de verdades la milenaria y vil, errante voz «del animal HUMANO»

* * *

Conmoción religiosa, trágica, dyonisiaca de la substancia INNUMERABLE, espíritu del universo y pan del TRISTE, pan del TRISTE, belleza, raíz de Dios, —el temblor de su dedo enorme, la nocturna luz MUERTA de sus pupilas inexistentes—, mujer que enloqueciste con tus caricias al mas GRANDE de los poetas: Satanás.

* * *

Lo verdadero es múltiple y tú UNA y MUCHAS, MUCHAS; tus axiomas son absolutos frente a la vanidad del conocimiento, floreces por encima de la verdad y constituyes, sollozando, la VERDADERA sensación del COSMOS.

* * *

Ha treinta épocas, ha treinta épocas, tu ilusión temblaba en los ELEMENTOS del orbe. —ERES anterior a la materia,—hoy, iluminas el capullo irremediable de sus consecuencias, sus resultados conclusiones: el automovil A LA LUNA, la pálida locomotora hija de metales grises, la hulla y las aguas eximias y egregias, los aeroplanos errantes, y las oscuras multitudes, las oscuras multitudes, las oscuras multitudes revolucionarias conmoviendo LA SOCIEDAD con su ideal grandilocuente.

* * *

Belleza, prolongación de LO INFINITO y COSA inútil, belleza, belleza, madre de LA SABIDURIA, colosal lirio de aguas y humo, aguas y humo sobre un ATARDECER, extraordinario como el NACIMIENTO de un HOMBRE... —¿Qué quieres conmigo, belleza qué quieres conmigo?...